Горький Максим
Еще о чёрте

Lib.ru/Классика: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь]
Скачать FB2

 Ваша оценка:

Максим Горький

Еще о чёрте

   Был у меня товарищ, -- угаси, господи, пылкую душу его! Ибо зачем ей гореть там, у полярного круга, куда он уехал невольно?..
   Угаси, господи, душу его! Огонь её ничего не осветит там, кроме пустыни, не растают снега пустынь от огня души его, и не исчезнут от него чёрные тучи тоски одиночества, яко исчезает дым от лица огня!
   Был у меня товарищ, -- молод он был в ту пору, когда погиб. Однажды он ехал ко мне в гости, но -- он слишком любил прямые дороги, и вот, не заезжая ко мне, он прямо проехал туда, где живёт и теперь и откуда уже не воротится...
   Он жил со старухой-матерью; ей было в то время шестьдесят три года, и смерть стояла за плечами у неё. Я ждал его. И в один и тот же день получил, с одной стороны, известие о том, что он уже не приедет ко мне, а с другой письмо от его матери, которая спрашивала меня, приехал ли он, просила меня беречь его душу и тело, писать ей -- как мы с ним проводим время, как он чувствует себя...
   Я прочитал это письмо и представил себе мать, как я знал её: больной, дряхлой, с кроткими глазами, горевшими только безмерной любовью к сыну... Весь смысл немощной жизни был в заботах о нём, в думах о его счастье...
   "Сказать ей правду?" -- спросил я себя...
   ...Есть правда, которая нужна человеку, она обжигает с его сердца грязь и пошлость пламенем стыда, -- да здравствует!
   И есть правда, которая, падая на голову человека, как камень, убивает в нём желание жить, -- да погибнет!..
   Если я скажу матери, что исчез навсегда для неё сын, в лучшем случае я -- убью её сразу... Но если она не умрёт от этой подлой, страшной правды, исчезнет смысл её жизни, и последние дни её будут отравлены невыносимой болью, бесплодным страданием... Она двадцать восемь лет, полных труда и мучения, неустанно охраняла дни своего сына, и вот, пред смертью, у неё отняли единственное утешение -- счастье знать, что сын её вырос, крепок и без матери, его опоры, может стойко бороться с жизнью и -- она верит в это будет победителем... А я скажу ей -- побеждён?!
   Нет, я лучше солгу!..
   И три месяца, вплоть до дня её смерти, я писал ей письма почерком её сына, начиная их словами:
   "Моя милая, славная мама!.."
   Она отвечала мне на них длинными посланиями, в которых доказывала необходимость ношения фуфаек с большим красноречием и жаром, чем Лютер свои тезисы. Я говорил ей устами её сына о том, как счастливо и весело ему живется, подробно описывал его успехи в труде и в обществе, подчинялся за него её требованиям, соглашался с её советами, был нежен, внимателен, счастлив.
   Она, ликуя, писала мне:
   "Славный ты мой мальчик! Никогда ещё не был ты так мил и ласков, как теперь, в твоих письмах ко мне. Спасибо тебе, дорогой мой, за то, что ты обогащаешь последние дни мои сокровищами чистого сердца твоего".
   Я усиливал яркость красок моей фантазии и писал ей о том, как хорошо жить, имея такую чудную, святую мать; она отвечала мне -- как хорошо умирать, имея такого прекрасного, счастливого сына... И умерла она с верой, что её сын счастлив... Он же в это время сидел в тюрьме, где-то по дороге на далёкий север...
   Вот какая славная история... Жаль только, что она -- выдумана мною...
   Читатель, и тебя, как умирающую старушку, я тоже обманул. Дело в том, что всё, что я рассказал тебе "о чёрте", -- выдумано мною и -- клянусь! -- в действительности ничего подобного не было. И даже чёрт, которого я представил тебе, -- скверный чёрт, что, кстати сказать, уже видно и по его поступку с писателем. Подумай сам, разве порядочный чёрт, желая поглумиться над писателем, не нашёл бы ничего хуже, как именно показать ему его жену и её образ жизни после его смерти? Настоящий чёрт никогда не рискнёт своей старинной и прочной дружбой с женщиной, никогда он не позволит себе поставить её в неловкое положение пред кем-либо, а тем более пред её мужем, хотя бы и мёртвым...
   Вот и всё... Я извиняюсь пред тобою, читатель, за мой обман, впредь обязуюсь быть правдивым, как солнце, и даже фантастические, святочные рассказы отныне буду писать, строго придерживаясь действительности. Я даже пойду дальше в моём желании быть правдивым пред тобою, -- о читатель! -- и здесь же подробно расскажу, что именно побудило меня покаяться в обмане...
   Ты, конечно, знаешь, что среди пишущей братии есть люди, которые смешивают призвание писателя с ремеслом портного: употребляя перо своё, как иголку, они шьют из тканей вымысла костюмы для Правды, с целью скрыть её наготу. Существование таких писателей -- необходимо, ибо для многих читателей Правда есть именно та единственная женщина, которую они не желают видеть голой, полагая, что Правда непременно стара и некрасива. Среди моих знакомых есть один такой писатель-костюмер; он пока ещё не написал ни строчки, но прекрасно понимает дух времени, и когда найдёт нужным, то напишет что-нибудь оптимистическое, успокоительное, как валерьяновые капли, с надеждами на будущее, со множеством цитат, не без холопства пред фактом и даже без тени оригинальности. Правда в этом произведении будет одета не только прилично, но и красиво, ибо мой знакомый -- человек со вкусом.
   Он на днях пришёл ко мне и начал говорить о разных интересных вещах. Помню, начал он с Адама. Он очень одобрил нашего общего папашу за то, что тот препоясал чресла и, таким образом, открыл принцип брюк. Потом он долго умилялся по поводу того факта, что на земле, -- если посмотреть на неё внимательно, -- мы не увидим ничего открытого: улицы покрыты грязью и пылью, долины -- травой, вершины гор -- снегом, даже небо часто покрывается тучами и каждые сутки -- ночною тьмой.
   -- Сколько мудрости в природе! -- воскликнул он по этому поводу.
   Затем он говорил о людях: "Мы видим, что и они тоже всегда чем-нибудь прикрыты и что-нибудь прикрывают". Следовал ряд доказательств мудрости людей... я, право, не помню этих доказательств, но, кажется, он приводил в пример женщин, которые, дескать, всегда прикрывают траурными платьями свою радость по поводу смерти их мужей, а также ссылался на журналистов, всегда прикрывающих цитатами из чужих произведений отсутствие своих мыслей и слов...
   Так как мне было скучно слушать его, я с ним всё соглашался, ожидая, что от этого и ему тоже будет скучно.
   -- Наконец, посмотрите! -- сказал он, указывая на шторы, -- мы укрываемся даже от солнца! И -- о какая дивная гармония укрывательства! Само солнце прикрывает пятнами ослепительный блеск своих лучей...
   Тут он пришёл в восторг, а я подумал о нём: "Не совершил ли он от избытка своего доверия к людям и от убеждения в их мудрости чего-нибудь мерзкого и не нуждается ли в укрывателе?" Но оказалось нечто совершенно иное.
   -- Как видите, государь мой, вся вселенная, от былинки и до солнца, нуждается в покровах. Что вы на это скажете?
   -- Это... очень забавно! -- сказал я.
   -- Ага! Ну-с, объясните же мне теперь -- зачем вы написали "О чёрте"?
   Если б меня вдруг сделали министром финансов, я, наверное, изумился бы менее, чем при этом странном вопросе.
   -- Не смотрите на меня круглыми глазами, -- сказал он. -- Не притворяйтесь изумлённым. Я безусловно осуждаю ваш поступок. В наше время, батенька мой, каждый порядочный человек стремится быть феминистом, даже и в том случае, если он женат. А вы вдруг показываете женщину в таком... несимпатичном освещении. Это -- вообще, а в частности -- та женщина, о которой вы писали, совершенно не заслуживает нарекания. Она права-с! Да! Она -- права! Она в течение его трудовой жизни терпела вместе с ним и холод и голод... все лишения! Вот, наконец, он -- умер. Ну что же? Мы все умрём... одни прежде своего времени, другие -- быть может, запоздают, но -- поверьте! -- мы все умрём!
   Я верил ему, молча кивая головой, и чувствовал себя очень скверно.
   -- И вот -- он умер! А она, после его смерти, отдав ему всю свою молодость, все силы свои, наконец, получила возможность сносно жить на деньги, вырученные от продажи его...
   -- Кто -- она? -- с ужасом спросил я.
   -- Та, жена писателя, которую вы изобразили... не притворяйтесь!
   -- Но ведь я выдумал её! Ведь это только мой святочный рассказ...
   -- О! Вы прекрасно знаете, в чём дело...
   -- И действительно -- она существует?
   -- Ну, разумеется!
   -- И... и за приказчиком замужем?
   -- Не за приказчиком, а, кажется, за маркёром... но это ничего не изменяет...
   -- Ах! Ничуть... ничуть, чёрт бы меня взял!
   -- Вам не стыдно, а?
   -- Но, послушайте! Ей-богу же, это только случайное совпадение... я фантазировал и -- только!
   -- Вы фантазировали? В это я не верю. Но предположим, что -- да, вы только фантазировали. Как же вы решаетесь фантазировать до такой степени неудачно, что ваши фантазии совпадают с действительностью? Знаете ли вы, что в публике говорят, будто вы написали свой рассказ о чёрте по заказу и внушению литературного фонда, который хочет добиться, чтоб все писатели отказывали право на издание их сочинений ему, фонду, а не жёнам и детям? Знаете ли вы, что публика тоже любит фантазировать и что она фантазирует всегда охотнее, чем думает?

* * *

   Я долго уверял его, что история "о чёрте" только плод моей фантазии, но он не верил мне. Потом, кажется, поверил. И это он научил меня извиниться перед тобою, питатель, в моём невольном обмане и рассказать о настоящем, порядочном чёрте...
   Я извинился. Теперь я хочу рассказать о добром чёрте. Клянусь, что буду строго придерживаться фактов, а существование доброго чёрта подтверждается Лесажем и китайской легендой о Цин-гиу-тонге.
   Всё это произошло в ночь накануне крещенья. Стояла оттепель; белый, как молоко, густой туман наполнял улицы, скрывая дома друг от друга и пряча в покровах своих всё -- и хорошее и дурное. Вокруг фонарей, окутанных туманом, образовались мутные пятна призрачного света, и -- без лучей, без движения -- они стояли в воздухе, не освещая земли. Душные, мутные волны наводили уныние своей мёртвой неподвижностью; люди являлись и исчезали в них, как призраки; все звуки, казалось, отсырели, были сдавлены, и даже удары колокола, тяжёлые от влаги, впитанной ими в себя, бессильно и быстро тонули в тумане, ничего никому не сказав...
   -- О тоска, моя нимфа Эгерия! Как я рад, что опять бодрый холод объятий твоих освежает усталую душу мою! Как грозовая туча в летний зной поит благодатною влагой эту бедную землю, всегда жаждущую цветов, так и ты -- о тоска! -- увлажаешь одинокое сердце моё, и от свежести твоего веяния расцветают в нем цветы ненависти моей к этой туманной, полумёртвой жизни, к этим бездушным людям, покорным рабам её.
   Это говорил чёрт, и из слов его всякий проницательный человек сразу же, разумеется, увидит, что чёрт был декадент и ницшенианец, -- стало быть, не только действительно существующий, но и самый модный чёрт. Он шёл в тумане по улице и искал дом, над входом в который не было бы креста, начертанного мелом.
   "Как скверно стало на земле, -- думал он. -- Мне совершенно нечего делать на ней -- нет ни души, достойной внимания. Убийственно бездарны стали люди, до тошноты неинтересны и мелки... Особенно теперь, когда среди них с новой силой расцветает проповедь личного самоусовершенствования и борьбы со страстями. Глупцы! Они думают, что ещё имеют страсти, когда в них остались одни похоти... Но вот форточка, не ограждённая крестом от моего визита, войду! Может быть, увижу что-нибудь интересное..."
   Чёрт превратился в снежинку и, влетев через форточку в комнату, бесшумно упал на подоконник.
   У окна стоял стол, а за столом сидел Иван Иванович Иванов. По душевному складу своему это был человек "интеллигентный", а профессией его было стремление к достижению духовного совершенства, которое он и внедрял в себя ежесуточно путём продолжительных бесед со знакомыми и посредством чтения душеполезных книг. Так как всё это происходило в последний день святок, Иван Иванович, сидя за столом, подводил итоги пережитого за истекшие две недели и был погружён в самого себя. Человек, занятый самосозерцанием, всегда несколько похож, с одной стороны, на Нарцисса, с другой -- на муху в патоке; по этой причине Иван Иванович не заметил ни снежинки, влетевшей в форточку, ни того, как она превратилась в маленького чёртика.
   Закрыв глаза, Иван Иванович с унынием всматривался в картинку, которую он видел однажды в каком-то журнале и теперь восстановил в своей памяти: картинка изображала огромного спрута, который пожирал рака, крепко обняв его своими щупальцами.
   "Вот и я, -- думал Иван Иванович, -- вот и я -- как этот рак, а жизнь, как спрут, высасывает из меня мои соки. Я стремлюсь побороть её тлетворное влияние, я хочу победить мои страсти, а она своими цепкими и страшными щупальцами хватает меня и влечёт туда, где кипят вакхические оргии, где в человеке пробуждается животное, где гаснет в нём всё чистое... Я должен бы посвящать все силы мои, весь мой ум на дело воспитания из себя личности отзывчивой, как эхо, на все... благородные, возвышающие душу впечатления бытия... я должен бы быть мужественным защитником моих прав, попранных прав личности... и вместо всего этого... я три раза был в маскараде... был в ресторане и даже... унизил женщину!..
   ...Положим, она -- хороша! Боже, как она хороша!.. Но всё-таки она жена другого... Чужая жена... как это низко с моей стороны!
   ...Хотя, впрочем, она не совсем чужая мне... она жена Егора, а Егор мой старый товарищ, мой задушевный друг... да-а! Быть может, это обстоятельство несколько сглаживает мою вину, но всё-таки, всё-таки!.. Хорошо ещё, что я всегда сознаю свои пороки, это поднимает меня в своих глазах... это очень утешительно!.. Но-о, чёрт! если б я мог вырвать страсти из своего сердца!"
   -- Вы попробуйте, -- раздался вежливый голос. -- Если угодно -- я могу помочь вам в этом...
   Иван Иванович быстро поднял голову и вздрогнул, -- при виде чёрта всегда вздрагиваешь.
   -- Извините... я не заметил, когда вы вошли... Если не ошибаюсь -- имею честь видеть... чёрта?
   -- Именно, -- сказал чёрт.
   -- Гм... гм... чему обязан удовольствием?..
   -- Да просто я зашёл к вам от нечего делать. Ведь сегодня -- вы знаете? -- канун крещенья, и нас, чертей, в этот день отовсюду изгоняют. На улице туман, сырость... скверная зима в этом году! И вот я, зная вас за человека гуманного...
   Иван Иванович был смущён. Он никогда не относился серьёзно к вопросу о бытии чёрта и теперь, при виде его, чувствовал себя виноватым пред ним.
   -- Я... очень рад! -- говорил он, растерянно улыбаясь. -- Вам, может быть, неловко на подоконнике? Прошу вас...
   -- О, не беспокойтесь! Я, как и вы, очень быстро привыкаю ко всякому положению, как бы оно ни было неудобно.
   -- Мм... очень приятно! -- сказал Иван Иванович и подумал про себя: "Однако он... грубоват... или, вернее -- фамильярен".
   -- Вы, кажется, выразили желание почистить себе сердце, а?
   -- Н-да... знаете, человек, несмотря на прогресс ума, всё ещё слаб в борьбе со страстями... Но -- простите! если я не ослышался, вы предложили мне свою помощь в этом... предприятии?
   -- Предложил и повторяю -- готов служить вам!
   -- Но ведь это -- против вашей специальности? -- удивился человек.
   -- Э, Иван Иванович! -- воскликнул чёрт, бесшабашно махнув рукой. -- Вы думаете, не надоела мне моя специальность?
   -- Да?
   -- Ещё бы! Даже человеку порой надоедает делать всё только пакости, и он иногда искренно кается...
   "А что если я приму его помощь? -- думал Иван Иванович. -- Он, наверное, может сделать меня совершенным. Вот будут поражены мои знакомые..."
   -- Так скажите мне, что вас стесняет? -- настаивал чёрт.
   -- Но... э... видите ли... ведь это, должно быть, очень болезненная операция?
   -- Только для твёрдых сердцем, для тех, у кого чувства цельны и глубоко вросли в сердце.
   -- А я?
   -- У вас -- вы извините, ведь я являюсь как бы доктором, -- у вас сердце мягкое, такое, знаете... дряблое, как переросшая редиска, например. Когда я буду извлекать из него стесняющие вас страсти, вы почувствуете то же, что чувствует курица, когда у неё выдёргивают перья из хвоста...
   Иван Иванович задумался и, подумав, спросил:
   -- А позвольте узнать, вы за вашу... услугу потребуете мою душу?
   Чёрт вскочил с подоконника на пол и, тревожно махая лапками, заговорил:
   -- Душу? О, нет! Нет, пожалуйста... мне не надо... Помилуйте?! Куда мне её? Извините! я хотел сказать -- на что её мне? Ах, не то, не то! Я хотел сказать...
   Иван Иванович смотрел, как чёрт суетился, и чувствовал себя обиженным.
   -- Я потому спросил об этом, что вообще вами принято...
   -- Это было раньше, когда существовали здоровые, крупные души...
   -- Вы как будто пренебрегаете моей душой...
   -- О, нет! Но я... я просто хочу быть бескорыстным сегодня... И потом, согласитесь, разве мне не интересно видеть совершенного человека?
   -- Гм... Так вы говорите, что это не больно и не опасно?
   -- Уверяю вас! При моей помощи достижение совершенства вам совсем ничего не будет стоить... Да вот не угодно ли, извлечём из вашего сердца что-нибудь на пробу?
   -- П...пожалуй...
   -- И прекрасно! Что всего более отягощает вас?
   Иван Иванович задумался. Очень трудно сказать сразу, которая из наших страстишек любезна нам менее других.
   -- Нет, уж вы, пожалуйста, начинайте с маленького.
   -- Мне всё равно... с чего прикажете?
   Иван Иванович опять замолчал. Хотя он и часто разбирался в душе своей, но от этого, -- а может быть, поэтому именно, -- в ней царил полнейший хаос: всё в ней было скомкано, перепутано... и, как усиленно ни ворошил он теперь её содержимое, не мог он найти в ней ни одного чувства определённого, цельного, чистого от посторонних примесей.
   Чёрт устал ждать и предложил ему:
   -- Давайте выдернем из вашего сердца честолюбие: оно ведь небольшое у вас...
   -- Ну, хорошо! -- сказал Иван Иванович со вздохом, -- вытаскивайте его из меня...
   Чёрт приблизился к нему и, коснувшись рукой его груди, быстро отдёрнул руку прочь. Иван Иванович почувствовал острое, но приятное колотьё, похожее на то, каким сопровождается извлечение заноз из пальца.
   -- А ведь в самом деле это не больно... -- облегчённо сказал Иван Иванович. -- Позвольте взглянуть, какое у меня было честолюбие-то...
   Чёрт протянул ему руку, и на ладони её Иван Иванович увидел нечто бесцветное, маленькое, сморщенное, похожее на тряпичку, которой долго вытирали пыль.
   Посмотрел Иван Иванович на своё честолюбие и, вздохнув, тихонько сказал:
   -- А знаете... как вспомнишь, что это всё-таки кусок моего сердца... жалко!
   -- Не желаете ли, я извлеку из вас и жалость?
   -- Н-н... как же я буду без неё?
   -- Какая в ней польза?
   -- Ну, знаете, это хорошее человеческое чувство...
   -- Ну, а что вы скажете о злобе?
   -- Вот эту -- вон! Вот эту -- к чёрту! О, извините...
   -- Ничего... не беспокойтесь...
   Чёрт снова коснулся груди Ивана Ивановича, и снова человек почувствовал укол. И снова на ладони чёрта лежало что-то, издававшее кислый запах и похожее на тряпочку...
   -- Н-да, -- сказал Иван Иванович, сморщив нос, -- вон она какая у меня... в натуральном-то виде...
   -- К ней много примешано трусости, -- сказал чёрт.
   -- Вон что... гм... Но скажите, пожалуйста, отчего это у всех моих чувств такое... студенеобразное строение? Точно медузы...
   -- Судьба уж ваша такая, добрейший Иван Иванович, -- сказал чёрт и брезгливо сбросил с ладони на пол кусок сердца своего пациента.
   -- А я себя уже начинаю чувствовать как-то особенно, -- сообщил Иван Иванович, прислушиваясь к биению своего сердца.
   -- Приятно?
   -- Легче... просторнее стало в груди...
   -- Продолжать операцию?
   -- Я... не прочь...
   -- Что у вас есть ещё?
   -- Да... разное... вообще всё то, что имеется у людей...
   -- Гнев, например?
   -- О, да! Конечно... гнев, да... То есть, собственно говоря, не совсем это гнев... а, знаете... этакая нервозность... раздражение... очень беспокойное чувство!
   -- Убрать?
   -- Разумеется! Но только осторожнее, пожалуйста... У меня там всё немножко спутано... Вот, когда вы выдёргивали злобу, я почувствовал, как во мне шевельнулся стыд за неё...
   -- Это естественно, -- сказал чёрт, -- даже мне, при виде ваших чувств, стыдно за вас становится... очень уж вы неопрятно содержите сердце-то ваше...
   -- Что же, разве я виноват в этом? -- возразил Иван Иванович. -- Ведь сердце -- не зубы: его щёткой с мелом не вычистишь...
   -- И в этом есть правда... Ну-с, так я оперирую?
   -- Я готов...
   И третий раз чёрт коснулся своей рукою груди Ивана Ивановича.
   Но когда он отдёрнул её -- на руке у него оказалась целая груда какой-то легковесной и совершенно неопределённой мешанины. Она не имела никакой формы, пахла чем-то затхлым и была окрашена в два цвета: в тот зеленовато-серый, который свойствен недозрелым плодам, и в тот тёмно-бурый, который они принимают, когда загниют.
   Чёрт держал эту студенеобразную, дрожащую массу в пригоршнях и с недоумением смотрел на неё, стараясь определить -- что это такое?
   -- Н...ну, Иван Иванович, -- смущённо говорил он, не глядя на своего пациента, -- извлёк я из вас что-то... но что? Н-не знаю... Этакие сокровища скопили вы в сердце своём за тридцать-то лет жизни! Тут, я думаю, ни один химик ничего не разберёт... Но полагаю, что теперь, освободившись от всей этой... дряни, вы будете чисты, как ангел... Экий я ловкий ассенизатор, а? И не подозревал в себе такого искусства... Ну, что же теперь? Поздравляю вас, Иван Иванович, с очищением души... с достижением совершенства или как там? Надеюсь, теперь вы уже совершенно совершенны?
   Тут чёрт бросил на пол содержание сердца своего пациента, взглянул на Ивана Ивановича и -- обомлел.
   Иван Иванович весь как-то обвис, ослаб, изломался, точно из него вынули все кости. Он сидел в кресле с раскрытым ртом, и на лице его сияло то неизъяснимое словами блаженство, которое всего более свойственно прирождённым идиотам.
   -- Иван Иванович! -- крикнул чёрт, тронув его за рукав.
   -- А...
   -- Что с вами?
   -- О...
   -- Вы что-нибудь чувствуете?
   -- Э...
   -- Вам дурно?
   -- О...
   -- Вот так святочное происшествие! -- воскликнул растерянно чёрт. Неужели я это из него всю суть извлек? Иван Иванович!
   -- А...
   -- Так и есть! Одни междометия остались в человеке, да и то без всякого содержания... Что мне с ним делать?
   Чёрт постукал Ивана Ивановича в грудь -- она издала звук пустого бочонка; он постучал пальцем в его голову -- она тоже была пуста.
   -- Вот те и совершенный человек! Ах ты -- бедняга! Опустошил я тебя... Но разве ж я знал, что ты был так скверно наполнен? Но что же однако дальше?
   Чёрт задумался, глядя на неподвижное, блаженное лицо человека, достигшего цели своей.
   -- Ба! -- воскликнул он, щелкнув пальцами. -- Вот идея! И сатана будет очень доволен... я славно придумал! Сначала я немножко просушу сие совершенство, а потом насыплю в него гороху... И из него выйдет преоригинальная погремушка для забавы сатаны...
   Чёрт поднял Ивана Ивановича с кресла, свернул его в комок и, взяв подмышку, исчез из комнаты...
   Туман уже рассеялся, и в окна бледными очами смотрело печальное зимнее утро... С улицы в пустую комнату доносился торжественно-тихий звук благовеста -- и вздыхал и таял в ней...
  

Комментарии
Ещё о чёрте

   Впервые напечатано в журнале "Жизнь", 1899, книга вторая, февраль, с цензурным изъятием первой главы (от слов: "Был у меня товарищ" и до слов: "...выдумана мною").
   С восстановлением изъятого цензурой текста рассказ включался во все собрания сочинений.
   Печатается по тексту, подготовленному М. Горьким для собрания сочинений в издании "Книга".
  
  
  
  
 Ваша оценка:
Связаться с программистом сайта.

Рейтинг@Mail.ru