# Четыре стихотворения

Иннокентий Александрович Оксенов

Коктебель ("В лиловой дымке пепельные горы...")

"За то, что солнце дарит реже..."

"Мы можем говорить о чём угодно..."

"Волненье сада в этот вечер мглистый..."

## Иннокентий Оксенов


## Четыре стихотворения


Коктебель

В лиловой дымке пепельные горы --

Пустынный Юг, бесплодный Карадаг.

Здесь были Вы. И в дальние просторы

Ваш теплоход ушёл. Пусть будет так!

Сияла осень солнечно-сухая,

И наставал вечерний лунный час.

Морской прибой, медлительно вздыхая,

Со мною вместе тосковал о Вас.

Кто пил вино любовного прощанья,

Хоть будь оно из самых сладких лоз,

Тому горька печаль воспоминанья,

Что навсегда с собою он унёс.

Но если в сердце, скованном годами,

Отдастся плеском давняя волна,

В сознании мгновенно вспыхнет пламя:

Как жизнь скупа -- и как щедра она!


1936--1938


* * *

За то, что солнце дарит реже

И гуще золотистый сок,

За свежесть голых побережий,

Где солью высушен песок,

За то, что путник твёрдым шагом

Легко восходит по скалам

И над отвесным Карадагом

Ещё вольней кружить орлам;

И за безветренные ночи,

Когда раскинут млечный мост

И остаётся долгий росчерк

От мерно падающих звезд,

А сердце замирает чаще

В ночном предчувствии разлук,

И горячей в тени молчащей

Прикосновенье нежных рук;

За шорохи багряных листьев

И запылённые стволы,

Где розовеющие кисти

Свисают, сонно-тяжелы,

За то, что наступает отдых

И радость каждому стеблю,

За прелесть тайную природы

Я осень крымскую люблю.


1939


* * *

Мы можем говорить о чём угодно,

И лёгкость стала другом наших встреч.

Но за словами слышу я свободно

От сердца к сердцу льющуюся речь.

Весенних трав нам был понятен шорох.

Я меж деревьев видеть Вас привык,

Не потому ли в наших разговорах

Есть и другой, таинственный язык...

И все слова становятся живыми,

Как лёгкий шелест вековых берёз

На островах, откуда Ваше имя

Приморский ветер мне весной принёс.


1940


* * *

Волненье сада в этот вечер мглистый

Ещё не скоро даст тебе заснуть.

Не надо книг. Сейчас ни символисты,

Ни даже Пушкин не укажет путь.

Но если Дня прошедшего избыток,

Как лёгкий хмель, горит в твоей груди,

Вновь оживает то, что позабыто,

И примешь всё, что будет впереди.

И ты -- уже другой. Твоё дыханье --

Оно как вздохи ветра за окном,

Как шёпоты листвы -- напоминанье

О близком, и заветном, и родном.

Тогда, подобно головокруженью,

Вначале чуть заметное ещё,

Стиха неповторимое движенье

Под сердцем отзовётся горячо,

Но никогда потом не вспомнить ясно,

Как ты нашёл желанные слова,

Которыми поэт располагает властно

В короткие минуты торжества.


1940